Se abrieron las nubes y surgieron fotogramas de agua y versos de sal
La plaza se aleja del día
con sus columnas de cielo
sujetando los adioses verdes.
Y al pasear sus adoquines suenan verdes,
verdes de río inquieto
verdes de lluvia lánguida
verdes de amor recién nacido.
Y mientras cae la tarde
y te pierdes entre sus brazos de mármol,
tus besos lejanos también son verdes.
Atardecer. Los barcos se duermen.
Llegaron a sus puertos los barcos de papel
con los escaparates llenos de peces
con las velas plenas de escarchas,
y allí, junto a sus sueños, nos contamos los labios
y nos prometemos el amor eterno de las almohadas.
El mediodía. La parsimonia de las aguas
Recordaré el fulgor de aquellas arenas
de aquella playa muerta,
donde por primera vez vimos al mar,
como el cuadro de un pintor dormido,
con los ojos cerrados y la boca entre abierta
y allí a las certezas les salieron alas.
Amanecer. Los barcos se desperezan.
Las olas dibujan raíces en la playa recién nacida
y mientras espero que tus cabellos lleguen
y las caracolas me traigan los besos del desayuno
veo como el océano se traga a los buques
que volverán con las tripas repletas de sal y escamas.
Se quedaron con el fuego
y nos dejaron el hambre.
Una mujer en una ventana.
Estará contando las huellas azules
de los caminantes?
viendo el despertar tardío de las nubes?,
acechando los secretos del último viajero?
¿O estará viendo pasar el tiempo?
Primero de mayo
la multitud con rostro rojo devora las aceras.
Y entre los adoquines
de una primavera de esquinas rotas,
se nos hinchan las venas
de orgullo de clase, de clase obrera.
El mismo sudor de hierro, las mismas huellas,
el mismo despertar sediento.
Nadie y calcomanía 